СловаНе умирай в камышах на подвижном песке, развернувшись лицом
К заозерной норвежской деревне, откуда слышны
Набирающий силу Борей да гудение ветхих
Мельниц...
Ни колокольных тебе, ни иных голосов.
Пусть я опять удивлюсь, отряхнув с лепестка дождевой
Блеск на руины и яшмы осколок в залив уронив:
Почему повисают над камнем волшебные капли
И, не коснувшись волны, почему застывает над ней самоцвет?
Не исчезай между двух равнозначных полей, на гремящем ходу,
В безвоздушной томясь тесноте, не своею
Охотой катясь по железной дороге
К югу...
Якобы к югу - не важно, сезон не сезон, -
К якобы теплым стволам эвкалиптов... мой Бог! что за бедность!
Игры с магнитной стрелой... долгота, широта... Нужды нет,
Хоть на белой Аляске твое пресеклось бы дыханье,
Разве тотчас в Калифорнии желтой не вспомнил бы я о тебе?
Чудом, ошибкой - останься в живых, возвратясь наконец
В неизбежный, центральный, любимый тобой, ненавидимый мною
Город...
Девять предместий одно за другим миновав.
Пусть я застану тебя в мастерской, где глазами никаких
Дел, кроме древней настенной тарелки... мой Бог! сколько тайн
Мы на этой глазури недавно еще различали!
В трещинах мелких ее сколько раз ненароком читалась судьба...
Да, но теперь, по прошествии, может, какой-нибудь тысячи дней,
Ненароком приблизившись, что мы на этой финифти
Видим?
Что, приглядвшись, мы видим на ней? Ничего.